Johannes Brahms
2 voix · Voice, Piano
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Fliegt nur aus, ge liebte Tauben! Euch als Boten send ich hin; sagt ihr, und sie wird euch glauben, dass ich krank vor Liebe bin, dass ich krank vor Liebe bin. Ihr könnt fliegen, Ihr könnt eilen, Tauben, froh bergab und an; ich muss in der Fremde weilen, ewig ein ge qüalter Mann, ewig ein ge quälter Mann. Auch mein Brieflein soll noch gehen heut zu ihr, mein Lie besgruss, soll sie suchen auf den Höhen, an dem schönen, grünen Fluss, an dem schönen, grünen Fluss. Wird sie von den Bergen steigen endlich in das Niederland? Wird sich mir die Sonne zeigen, die zu lange schon verschwand? zu lange, zu lang verschwand? Vögel, Briefe, Liebesboten, Lied und Seufzer, sagt ihr's hell: Suche ihn im Reich der Toten, Liebchen, oder komme schnell, Liebchen, oder komme schnell.
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