Robert Franz
2 voix · Singstimme Voice, Pianoforte
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Des Waldes Wipfel rauschen unheimlich hin und her, die Vöglein schweigen und lauschen, singt keines, keines mehr. Was wölbst du noch die Bogen, du stolzes Abendroth? die Liebe hat gelogen, die Treu' ist todt, ist todt, ist todt! Die kleinen Blumen senken wehmüthiglich das Haupt, wenn sie des Tags gedenken, der Alles mir geraubt. Wie bleiche Blitze ziehen mir Schmerzen durch den Sinn; ich möchte fliehen, fliehen, und weiss doch nicht wohin?
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